Nos jours heureux.
Tout n'est pas rose, Edith Piaf est partie, Edith Cresson n'est pas restée. Nous avons Elisabeth Borne, il y a plus coloré.
Échec, mate.
Ce serait (me) mentir si je ne parlais pas d'échec dans ces réflexions. J'ai essayé de relativiser, de trouver des synonymes pour me déguiser encore une fois.
Triste anniversaire.
J’ai démarré mes réflexions de trentenaire en perdition il y a un an.
C'est le salon de l'agriculture.
Mais il n'y a pas d'amour dans le pré. Et Jean-Claude n'y participera pas.
Bleu marine.
Une et deux couleurs. Celle dont elle a fait mauvais usage, celle dont j’ai fait mon habillage.
À Vito.
Le Petit Chat s'ennuie. Il tourne en rond, mais sa queue ne le divertit plus. Il n'est pas le seul, le Petit Poisson rouge albinos s'ennuie aussi.
Easy lullabies.
Peut-être qu’il faut que j’arrête de chercher. Que rien est là, que tout est là. Qu’en fait il n’y a rien de plus à trouver qu'un quotidien à découvrir.
Goccio.
Parfois on résume un pays à une ville.
Parfois on résume une ville à un monument. Parfois on résume un monument à un souvenir.
On the fly.
Quand on est dans la lune, on écrit moins.
Quand on a la tête dans les étoiles, on écrit dans nos têtes. Quand on est sur la route, nous ne sommes pas tous Jack Kerouac.
Je me suis trompé d'histoire.
Le cheminement d'une pensée est passionnant. Mais à prendre trop de vitesse, trop de virages, la pensée se polit, se cogne et s'abîme, se plie.
