Odyssées.
Dimanche dernier. Quand certains avaient voile ou vélo, j'avais virus. Le lit qui tangue, des virages dans l'estomac, après vantardises la veille d'être passé au travers depuis le début de l'hiver.
Au commencement.
Ralentir le processus. Comme le dit l'oiseau dans Le Robot Sauvage. C'était l'objectif de l'année, un Slow January pour lever le pied.
Quart de siècle.
Les larmes aux yeux. Quand on m'écrit pour me signaler un problème avec le service de messagerie responsable du partage hebdomadaire de mon humeur.
Sept à la maison.
Une famille en or. Même si de l'or, on n'en avait pas. Du plaqué or, très peu. Les gourmettes de communion étaient en argent, les croix en bois.
Infos traffic.
Vert. Prévisions de circulation habituelle de Bison Traffic pour ce samedi, idéal pour un voyage inhabituel.
Jingle bells.
J'essaie de me tenir éloigné des nouvelles.
Elles m'appellent, je ne décroche pas, tant pis si
Sunrise, sunrise.
Je me réveille. Sans lumière, sans idées, sans rêve à raconter. Mais l’avantage de l’hiver, c’est de pouvoir se lever avant le soleil.
Des chiffres et des lettres.
1000 jours. 1005. La précision à son importance, de nouveaux soldats et de nouveaux civils sont morts depuis mardi.
Bouillabaisse.
Alors que François Deschamps quittait Marseille en 2052 dans le roman de Barjavel, on a sauté du lit ce samedi pour se rendre dans la Cité Phocéenne.
De hauts et de bas.
Premier lundi du mois de novembre. Il fait déjà nuit, Halloween a officiellement clôturé l'automne, la Toussaint a officiellement lancé l'hiver, nous ne sommes qu'au début d'un long tunnel.
