Sous l'eau.
En Bretagne, il ne pleut que sur les cons. Mais dans le Sud, il pleut sur tout le monde.
Aux âmes, citoyens.
Je me cache dans les temps de Marcel Pagnol. J’arpente les mêmes routes provençales, me nourris de son insouciance, vis ses histoires sans drame.
Guerre et paix, et guerre.
Je n'y crois plus. J'ai beau avoir fermé mon compte Instagram cette semaine, je ne pense pas que cela suffira.
Extrême limite.
Mon quotidien n'a pas changé. Ils ont choisi le rose mais il y a plusieurs façons de voir la vie dans cette couleur.
Odyssées.
Dimanche dernier. Quand certains avaient voile ou vélo, j'avais virus. Le lit qui tangue, des virages dans l'estomac, après vantardises la veille d'être passé au travers depuis le début de l'hiver.
Le bonheur est dans le pré.
Claquettes, casquette et caleçons achetés parmi les célébrités sur la rue d'Antibes, nous avions tout le nécessaire pour compléter la valise.
Mise à jour 1/10000.
Victime de la grande panne. Mon fil d'infos ne voulait plus s'actualiser cette semaine.
Grains de sable.
Alain se laisse porter. Le vent à la force idéale, un vent de Suet, comme on l'appelle sur sa côte bretonne, doux, chaleureux, accompagné d'au moins une dizaine de rayon soleil qui percent les faibles nuages installés là depuis belle lurette.
À la quête du Graal.
La flamme olympique est efficace. À peine arrivée à Marseille, elle a réchauffé la Bretagne, je peux sortir sans cheveux et sans bonnet sans m'enrhumer.
Numerus Clausus Barbarica.
On ne parle plus de numerus clausus depuis 2020. Le clausus est désormais apertus, mais, ouvert ou fermé, le latin peine à régler les problèmes du XXI ème siècle, les X ne cochant plus les bonnes cases.