Les Ritons-Tritons.
Direction la piscine, pour me vider la tête, elle est sous l'eau. Et peu importe les mosaïques Odorico quand je pousse la lourde porte, c'est bien l'odeur du chlore qui fait blanchir les idées noires.
Connerie illimitée.
Salut les voyageurs ! Moi c'est Arthus, voyageur également, enchanté !
À l'heure des métaphores.
Derrière moi, la porte ne se ferme pas, elle claque. Devant moi, les poussières n'avancent pas, elles volent.
Liste (non-exhaustive) au Père Noël.
Cher Papa Noël (le Papa Noël vert, pas le rouge, le rouge il boit du Coca et moi j'aime pas ça).
À l'occasion de la COP40.
28 novembre 2035, 16h45. Simon-Jérémy (pseudonyme pour préserver sa vie privée), mon fils de dix ans, rentre de l'école.
Tanuki et Paulownia attendent Ciaran.
Le lit grince dans l’appartement du dessus, comme tous les jours entre 19h et 19h15.
Comme tous les jours depuis le début de l’automne, une routine que le décalage horaire ne semble pas avoir perturbé.
Un monde nouveau.
Il est six heures, nous sommes le 20 octobre, je n'arrive pas à dormir. Pas parce que c'est mon anniversaire aujourd'hui, mais parce que le premier à me le souhaiter est un moustique qui insiste très lourdement pour m'embrasser.
Quand l'histoire est terminée.
Bertrand s'effondre sur le lit, comme si tout le poids qu'il portait était le résultat d'une journée à demi-chargée, et non pas de son kilo mensuel supplémentaire.
Young Man Alive.
Il voit toujours juste, Benjamin Amaru. C'est mon Garou et mon guru à moi, un petit chanteur de Saint Gall, en Suisse.
Amour, lac et forêt.
J'ai le problème d'avoir le choix, et de ne pas savoir ce que je veux.
