Journal perso

Le Petit Chat s'ennuie. Il tourne en rond, mais sa queue ne le divertit plus. Il n'est pas le seul, le Petit Poisson rouge albinos s'ennuie aussi.

Quand on est dans la lune, on écrit moins. Quand on a la tête dans les étoiles, on écrit dans nos têtes. Quand on est sur la route, nous ne sommes pas tous Jack Kerouac.

Le cheminement d'une pensée est passionnant. Mais à prendre trop de vitesse, trop de virages, la pensée se polit, se cogne et s'abîme, se plie.

À cet instant, la seule chose qui traverse ma cervelle de moineau, comme l’appelle ma soeur, c’est que j’ai très envie de faire pipi. Je suis accroupi dans la terre, caché par le maïs et ses épis hauts et droits comme des fusées.

Qu'est-ce-qu'on écrit à Noël ? On n'écrit pas, on mange ! Mais avec ce café aux odeurs épicées, il n'y a pas que les guirlandes qui s'illuminent.

Le problème quand on manque d'attache, c'est qu'on ne manque pas d'envie de fuir.

Cela fait sept jours que je vis dans une maison de 11,44 mètres carrés (intramuros). C'était ma semaine 0.

Quand j'ai ouvert les yeux ce matin là, je savais que quand je les fermerai à nouveau, je ne verrai plus les choses comme avant.

2500 kilomètres à travers la France rurale, de la Meuse aux Landes. Une diagonale de vide qui donne le vertige.

J'ai un bilan carbone désastreux. Pas autant que celui de Bernard Arnault, mais je ne sais pas ce que je ferais si j'avais un jet. Mais là n'est pas le sujet.