Journal perso

“Il n’y a pas de crème dans les carbos ? Pourtant le cuistot du restoroute près de Limoges a des origines italiennes et il fait des Carbonara avec crème et champignons.”

J’ai envie d’écrire un roman. De me prendre les pieds dans ma tête, de me perdre dans mon imagination plutôt que dans mes réflexions.

C'était il y a quelques semaines, le temps est altéré depuis. Je n’ai pas oublié d’écrire, mais j’ai oublié qu’on était dimanche.

Ce serait (me) mentir si je ne parlais pas d'échec dans ces réflexions. J'ai essayé de relativiser, de trouver des synonymes pour me déguiser encore une fois.

J’ai démarré mes réflexions de trentenaire en perdition il y a un an.

Le Petit Chat s'ennuie. Il tourne en rond, mais sa queue ne le divertit plus. Il n'est pas le seul, le Petit Poisson rouge albinos s'ennuie aussi.

Quand on est dans la lune, on écrit moins. Quand on a la tête dans les étoiles, on écrit dans nos têtes. Quand on est sur la route, nous ne sommes pas tous Jack Kerouac.

Le cheminement d'une pensée est passionnant. Mais à prendre trop de vitesse, trop de virages, la pensée se polit, se cogne et s'abîme, se plie.

À cet instant, la seule chose qui traverse ma cervelle de moineau, comme l’appelle ma soeur, c’est que j’ai très envie de faire pipi. Je suis accroupi dans la terre, caché par le maïs et ses épis hauts et droits comme des fusées.

Qu'est-ce-qu'on écrit à Noël ? On n'écrit pas, on mange ! Mais avec ce café aux odeurs épicées, il n'y a pas que les guirlandes qui s'illuminent.