Dov'è il sole?
Il pleut comme vache qui pisse. Beaucoup plus, en réalité, car je n'ai jamais vu une vache pisser et là, la pluie, c'est difficile de passer au travers.
Lost & Found.
Nul besoin de regarder les infos pour me perdre cette semaine. Rien que dans ma tête, j'ai l'impression d'avoir des milliers de sujets à traiter.
Cinquante nuances de vert.
Je me souviens du noyer. Il y avait la terrasse de graviers blancs, mais nous déplacions la table en plastique de quelques mètres pour la poser sur l'herbe, sous le noyer.
Ils voyagent en solitaire.
Chauffage éteint, j'enfile grosses chaussettes et sweat à capuche, histoire d'économiser des points pour mon quota carbone.
366 jours, 8000 pièces.
Nous avons terminé l'année en commençant un puzzle, nous avons commencé la nouvelle année en le terminant.
À l'heure des métaphores.
Derrière moi, la porte ne se ferme pas, elle claque. Devant moi, les poussières n'avancent pas, elles volent.
À deux mains.
Elle m'a demandé de tendre les bras, d'ouvrir les mains, de les regarder. Elle a proposé de mettre dans ma main gauche tous mes apprentissages et toutes mes compétences.
1 pour 100.
C'est la centième réflexion de trentenaire en perdition. Yoo, hoo. Je pourrais fêter ça, mais au démarrage, il y avait une guerre et aujourd'hui, il y en a deux.
Mes amitiés.
Une vingtaine de fumeurs est agglutinée sur le balcon du dessus. Peut-être célèbrent-ils la vie après Ciaran. Peu importe, à vrai dire, je m'en fiche pas mal.
Oh, La la land.
Ce soir là, dans la salle, il y avait deux Oscars, Damien Chazelle et Justin Hurwitz, et pas moins quatre-vingts instruments, ceux du Yellow Socks Orchestra & Jazz Band.
