Sans arrêt, sans muguet.
J'écris jeudi. Je ne suis pas d'humeur à fêter le Travail, ce gros enculé ne le mérite pas.
Sous l'eau.
En Bretagne, il ne pleut que sur les cons. Mais dans le Sud, il pleut sur tout le monde.
Un dimanche de campagne.
Entre le déménagement et la coloscopie, je n'ai pas le temps de faire le procès en appel de Marine Le Pen.
Surprise.
J'ai raté l'anniversaire du blog. Difficile pourtant d'oublier, il est entré dans ma vie quand la Russie a envahit l'Ukraine.
Aux âmes, citoyens.
Je me cache dans les temps de Marcel Pagnol. J’arpente les mêmes routes provençales, me nourris de son insouciance, vis ses histoires sans drame.
Joe le taxi.
"J'ai besoin d'un taxi, pas de munitions."
Mort d'homme.
Dans la vie, je fais gaffe maintenant. Je ne mange plus de viande tous les jours, maximum trois ou quatre fois dans la semaine.
Guerre et paix, et guerre.
Je n'y crois plus. J'ai beau avoir fermé mon compte Instagram cette semaine, je ne pense pas que cela suffira.
Extrême limite.
Mon quotidien n'a pas changé. Ils ont choisi le rose mais il y a plusieurs façons de voir la vie dans cette couleur.
Quotidien.
_ C'est qui le con qui a validé ça ?
_ C'est José.