Pause.
J’ai beaucoup de choses à raconter, mais cette semaine j’ai surtout beaucoup de choses à vivre.
Mettre un bras dans le tordeur*.
On fait le bilan, après je vous explique. Deux nouvelles inscriptions, ça me touche. On souhaite chaleureusement la bienvenue à Mélanie et Vanessa, tirées ici malgré elles par une soeur commune.
Comme des airs de con.
J'espère que vos allergies se portent bien. La mienne agit étrangement, elle est violente en ville, calme à la campagne.
What a life.
Je me suis servi un verre de vin, pour écrire.
Certains moins mauvais passages d'un mauvais roman avaient déjà été écrits sous l'emprise de l'alcool.
Cap ou pas cap.
Au Canada, un psychologue demande à son patient : où habites-tu ?
Avec ou sans crème.
“Il n’y a pas de crème dans les carbos ? Pourtant le cuistot du restoroute près de Limoges a des origines italiennes et il fait des Carbonara avec crème et champignons.”
Version longue.
J’ai envie d’écrire un roman. De me prendre les pieds dans ma tête, de me perdre dans mon imagination plutôt que dans mes réflexions.
J'ai oublié qu'on était dimanche.
C'était il y a quelques semaines, le temps est altéré depuis. Je n’ai pas oublié d’écrire, mais j’ai oublié qu’on était dimanche.
Échec, mate.
Ce serait (me) mentir si je ne parlais pas d'échec dans ces réflexions. J'ai essayé de relativiser, de trouver des synonymes pour me déguiser encore une fois.
Triste anniversaire.
J’ai démarré mes réflexions de trentenaire en perdition il y a un an.